mit dem fisch in der hand durch den putz

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Natürlich hatte ich es übertrieben. Ich hätte meiner Müdigkeit nachgeben sollen. Aber die Gespräche wollten einfach nicht enden. Schluss machen war noch nie meine Stärke. Jedenfalls war ich drei Stunden zu spät dran. Auf der Strasse ausser mir nur drei Jogger auf dem Weg um die Alster, ein paar Autos und Radfahrer und dieser Herr im Frotteejogging- oder Schlafanzug (lila). Als ich an ihm vorbei fuhr wisperte er, hauchte er, flüsterte er zärtlich arschloch in meine Richtung und trat dabei einen Schritt zurück.

Ich, Russe, sagt er und hält einen Zettel hoch. Darauf eine Anschrift, die so ähnlich klingt, wie die Strasse auf der wir gehen. Er ist aber leider trotzdem falsch. Ich schüttel den Kopf, nein ich weiss leider nichts. Ich kann keine Strassennamen. Post, sage ich und zeige auf das gelbe Schild ein paar Meter die Strasse hinunter, die müssten das wissen. Poscht, sagt er und nickt und dreht sich um.

Klar, nun würde er die Strasse überqueren. In seinen Laster einsteigen. Wegfahren. Ich bleibe stehen schaue ihm nach. Unruhig sein Gang. Ich höre das Auto kommen. Ich sehe ihn gehen. Ich sollte. Ich höre das zweite Auto kurz dahinter. Ich sollte. Ich sehe seinen Kopf. Seinen Blick auf die Tür des Lasters. Ich sollte. Sein Bein steht schon auf der Strasse. Das erste Auto, keine 10 Zentimeter entfernt, lenkt einen Bogen. Ich sollte, aber weiss nicht wie. Übertragung Gehirn an Stimmband ausgeschaltet. Sehe stattdessen Auto in Bein fahren. Ich solllte schreien, gestikulieren. Das Bein zuckt aber endlich. Zuckt zurück auf den Bürgersteig und das auch das zweite Auto ist vorbei.

Das Geräusch des Aufpralls wäre am schlimmsten gewesen, hatte sie gesagt und die Stille danach. Die Frau wollte den Bus erreichen und hatte das Taxi auf der Mönkebergstrasse übersehen. Daran muss ich jetzt denken. Die Ahnung ist das Schlimme, das was wäre wenn und das Abwarten und nichts tun können, weil zu weit weg und die eigene Langsamkeit und die Schnelligkeit des ganzen Rests. Der Russe sitzt jedenfalls in seinem Laster und fährt weg. Adrenalin im Blut.

Kaum in Wien angekommen. Kaum etwas im Magen. Kaum irgendwas gesehen. Den Falter in der Hand. Aufgeschlagen und Termine durchgelesen. Dabei Tony Matterhorn (JAM) entdeckt. Dummerweise liegt dieser Berg (der/das Matterhorn) in der Schweiz. Sonst wäre die Verbindung zu Österreich sofort dagewesen. Jetzt gibt es also keine, ich bin trotzdem dagewesen. Immerhin ist Herr Matterhorn einer der angesagtesten Dance Hall DJs Jamaicas vielleicht sogar der Welt.

Also das Reigen. Ist ein Kulturzentrum und sieht auch so aus. Die Anlage leider etwas schwach auf der Brust und dabei kommt es doch auf die Bässe an! Auch wird ständig an den Lautstärkereglern gedreht, aber nicht lauter sondern leiser.

Tony Matterhorn kurzgeschoren und vorlaut, schreit, brüllt ins Mikro. Vor allem dass es viel zu leise ist. Dann eben laute Musik spielen, wird er sich gedacht haben. Vor allem Elephant Man, dem etwas scooterartiges anhaftet. Leider nicht mein Fall. Ich schwitze trotzdem bis zum Umfallen. Der Schweiss zeichnet weisse Kreise auf mein Hemd. Er spielt zum Glück auch Sizzla.